Ασíνην τε

El rey de Asiné


Por Yorgos Seferis

    "Y Asiné..."

Ilíada, II, 560

Toda la mañana bordeamos la acrópolis

primero del lado de la sombra, donde el mar

verde y sin destellos, como un pavor real muerto,

nos acogió bajo un tiempo sin fallas.

Las venas de la roca bajaban de lo alto,

desnudas cepas retorcidas, animadas por

el roce del agua, y el ojo mientras las seguía

luchaba por escapar del vaivén fastidioso

perdiendo fuerza a cada instante.

Del lado del sol una playa abierta, enorme,

y la luz pulía diamantes en las altas murallas.

Ninguna criatura viva, ni siquiera las torcazas,

ni el rey de Asiné, a quien buscamos desde hace dos años,

desconocido, olvidado de todos, también por Homero,

tan solo una palabra –y aún incierta– en la Ilíada,

arrojada allí como una máscara de oro funeraria.

La tocaste, ¿recuerdas su sonido? Hueco en la luz

como tinaja vacía en la tierra excavada;

y el mismo ruido del mar en nuestros remos.

El rey de Asiné un vacío bajo la máscara,

y en todas partes con nosotros,

junto a nosotros siempre bajo un nombre:

"Y Asiné... y Asiné..."

Y sus hijos, estatuas,

y sus anhelos, aleteos de pájaros, y el viento

en el espacio de sus cavilaciones, y sus naves

fondeadas en un puerto invisible;

bajo la máscara, un vacío.

Tras los ojos enormes, los labios curvados, los bucles

en relieve sobre la tapa de oro de nuestra existencia,

un punto oscuro viaja como un pez

en la paz de alta mar y de la aurora, y lo ves:

un vacío que ya no nos abandona más.

Y el pájaro que voló con el ala quebrada,

el invierno pasado, albergue de la vida,

y la joven mujer que partió a jugar

en los colmillos del verano,

y el alma que llorando buscó el averno

y el país como la gran hoja de plátano

que arrastra el torrente del sol

con las ruinas de antaño y la tristeza de hoy.

Y el poeta se retrasa mirando las piedras y preguntándose:

¿acaso existe

entre estas líneas despedazadas, estas crestas, estos picos,

                 estas puntas convexas, cóncavas?;

¿acaso existe

allá donde se cruzan las rutas de la lluvia, del viento y la erosión?,

¿existe el movimiento del rostro, la silueta de la ternura

de aquellos que extrañamente se fueron borrando de nuestras vidas,

de aquellos que se quedaron, como sombras de olas

y pensamientos en la infinitud del mar?

O quizá no, no queda nada sino tan sólo el peso,

la nostalgia del peso de una existencia viva,

allí donde permanecemos ahora, sin sustancia e inclinándonos

como las ramas del sauce siniestro

apretadas en la larga desesperación

mientras que la corriente amarilla arrastra

lentamente los juncos arrancados del barro,

imagen de un rostro pétreo

con la certeza de una amargura eterna.

El poeta, un vacío.

El sol ascendía, combatía con su escudo

y del fondo de la gruta un murciélago asustado

golpeó contra la luz como la flecha en un escudo:

"y Asiné... y Asiné...". ¿No era él, entonces, el rey de Asiné

que con tanto esmero buscamos en esta acrópolis

rozando a veces con nuestros dedos las piedras que él mismo pudo tocar?

                                                                                  Asiné, verano de 1938

                                                                                  Atenas, enero de 1940

Traducción de Arturo Carrera